ÚLTIMA SIESTA

Las líneas celestes crean formas
antes del día.

Los techos altos abrazan el sueño
invaden la respiración.

Aún así
las cortinas borran el paisaje de los ojos y
el rayo con su precisión
decide en cual retina.

Los pobres dependemos del olor del alpiste
y el hambre de los canarios.

II

Aplastado por una nube de humo
la mañana otoñal es violeta
los rostros pálidos bajan por los caminos.

Unísonos y constantes
el rayo de luz es opaco
la naturaleza desprecia a las sombras monótonas
adormecidas con un principio y un fin.

Anda más allá del alambrado
la tierra da señales si paras de hablar.

Toda punta de una hoja apunta al paraíso.

UNA VUELTA

Bajo los álamos grandes perdemos el rumbo
la espuma es el cielo que nos desvía
qué decir de las rosas y sus colores:
ya no existen.

Otra vez nos persiguen los hormigones y
quisimos llegar al río: Era dia de San Jorge
pero el rebaño nos hacía desaparecer de la rivera y
El pastor en lengua extranjera murmuraba: Ederlezi, Ederlezi.

Nos acogieron en sus brazos y celebramos:
El recoger de las flores, el vino del pueblo.

PRIMERA MAÑANA

El sonido constante de los árboles
desajusta el principio de un sueño hermoso:

La palmera caía a un jardín de tulipanes y
tú te perdías en una laguna al borde de la extinción.

Ese día comenzaba con besos, café y una lumbre
impaciencia del tiempo, las naranjas amargas se fulminan
por un sol que se esconde en la montaña.

¡Qué desilusión! No es domingo de velas ni de coro.

El éxodo persa parece moverse
encima de nuestras cabezas.