Dos poemas del libro El presente puede ser bastante prolongado en cualquier tipo de encierro (Caburé, 2024)

V invasión extraterrestre es furor
la vida: delantal blanco
vasito de leche con chocolate y pan
mis compañeros saben
con las hojas del cuaderno
armar las naves

estoy en el futuro
esos trajes puntudos rojos
labios que son delicadeza y horror

ya nos fuimos de la casa del abuelo
vivimos solas mamá y yo
en nuestro living un mural
otoño y bosque toda la pared

conozco una soledad nueva
ahora solo somos dos
cuando ella entra al baño
o cierra una puerta el tiempo
se alarga imagino que su piel
se abre en secreto y esconde
un extraño ser o un lagarto

me doy cuenta soy tan solo
una nena en este
mundo desconocido y estoy
completamente sola

*

Tuve los apellidos de mi madre
pueblos de dos casas
Galicia abuelo y abuela
piedras vacas verde montaña

a los seis dos nuevos
taparon los anteriores
en mi partida de nacimiento
el arreglo incluye un tachón

viví de prestado esa nueva casa
aprendí fácil a levantar la mano
tomaban lista y decía
soy yo
sin asomo de duda

mi padre biológico
décadas más tarde le ofreció
a esa hija bastarda que soy
él también su apellido
no acepté pero a veces pruebo
una entonación caribeña
dos nombres cinco apellidos

juego a la telenovela
esta historia de parches y tachón
cuenta algo de mí

Dos poemas del libro
Souvenir. La canción repetida
(Ediciones En Danza, 2023)

Lisboa

Es verano y el sol pleno
pero la luz
entra en la ciudad
acariciando una tonalidad naranja
pone dulzura
sobre los azulejos partidos

Las calles todas van
hacia arriba
y las sonrisas
se hacen cada vez más
sueltas

Cómo puede ser
una amabilidad así
tan cerca del mar

Monasterio de San Clodio

Dormí tan profundo
hasta olvidar
el calor del día
al resguardo de esas paredes
tan anchas que separan
un mundo del otro
elevan el deseo o lo entierran vivo

Tomemos algo acá
olvidémonos el sol
pidamos un café una coca

en el bar solo encontramos un cartel
habla del honor
fantasmas confundidos en las mesas
dejando pasar el mediodía
nos acomodamos en unas sillas altas
frente a la barra desierta
nadie detrás del mostrador
y suena una música
música de otra parte
qué tendrán que ver el jazz y estas arcadas del siglo VI

Buscamos afuera
tal vez el verde galicia que crece hasta en la piedra
nos quite el gótico de la mirada
en el parque atravesamos el último gran patio
una verja y la piscina
niños que se tiran bomba y de cabeza
grititos

como en un sueño
al borde nos observamos
las nubes salvadoras
este árbol demasiado bajo
hormigas lentas y gordas
se pierden entre la tierra