Kalima

Durante cada uno de mis días
me invitaste a sacrificar
mis sentidos en el fuego,
pero mientras tu música se sucedía
yo continuaba dormido.
Espero que entiendas, Kalima.
Las raíces de mi ego van a cumplir medio siglo,
parten de todos mis puntos vitales;
ya colonizaron mi cama
y me construyeron un techo.
Mi corazón
es más pequeño que lo más pequeño.
Sin embargo,
prometo entregarte
los cuerpos de mis futuros renacimientos,
incluso mis almas,
para que las rompas y te alimentes de ellas.
Deseo que tus días sean de completo regocijo,
y que cantes y bailes
en las noches de luna llena.

Agosto en Hollywood 

Cielo Drive. 
Una casa indefensa.
Susan traspasa la puerta de entrada,
guiada por su cuchillo  de sombra.
Esta noche hará estallar una burbuja.
Descubrirá los agudos 
que alcanza la voz humana, 
la fugacidad, 
con que gente hermosa 
se vuelve materia inerte.

……………………………………

le resultarán a  Susan significantes vacíos. 
Cuando rememore aquel  9 de agosto 
pensara en algo acuoso- 
traslucido-
licuefacto y bello, 
términos que no serán la cosa en sí
pero conservarán algo de su olor.

El baile silvestre del acero

Acurrucada en su cama,
Rasha sueña que atraviesa
una estrella moribunda.
En ese instante,
su barrio se ilumina de ceniza.
Hay escenas de últimos y primeros besos,
de muñones apuntando a La Meca.
Amal Rajab corre hacia los brazos de su tío,
acto seguido,
estalla como una crossandra,
lanzando chorros de semillas
sobre el suelo de Rafah.
Entre muros temblorosos
una niña redacta su testamento:
“Mis cuentos y cuadernos para Rahab,
mis juguetes para Batu”
La partida es inminente:
una hoguera imita la forma de su cuerpo.

Rasha se revuelve entre las sábanas:
un ángel se ha colado en su sueño
para traerle un mensaje de paz.
Pero al despertar
Rasha apenas recuerda
letras escritas en el agua.
Las palabras del ángel sonaban armónicas,
pero no podría afirmar que fuesen música.