14 de septiembre, Mar del Plata

En un contexto que todxs conocemos, con una crisis económica general, y educativa en particular, asistimos a las II Jornadas de Teoría Literaria y Práctica Crítica (6, 7 y 8 de septiembre) en la Universidad de Mar del Plata, que dicho sea de paso, está tomada. En un pasillo, Luciana Caamaño monta su puesto de libros La ideal -“desde el hacer está la resistencia posible”, nos dirá más tarde-. La poesía de Caamaño es una poesía que interpela, que dialoga con quien lee o escucha -en YouTube se pueden ver algunas de sus lecturas performáticas-, ¿pero a quién le habla? Quizás, a una generación, o a una parte de una generación. Un poco como escribe en el poema “Tempo ritmo”: “Lo que define a una generación es su banda sonora. Un poema, cuanto más se refugia en la generación a la que pertenece, más se parece a una canción”.
Entre aulas ocupadas, debates y maratón de café, buscamos un lugar para hacer la entrevista; un lugar silencioso para grabar con tranquilidad, un lugar en donde escapar del alboroto: no lo encontramos, no fue necesario. Sentadas en la vereda de una señora que despedía a un pariente y peatones en el papel de reidores empezamos la entrevista.

En el libro Los días de perros (Sacate el saquito ediciones, 2016) que escribiste con Matías Moscardi dicen: “no me importa quedar como el orto / ante la poesía ni ante la crítica”. ¿Cómo podríamos relacionar eso -si es que se puede- con la lectura performática de la cual participaste ayer (“Auto sacramental del Santo Daime”, de Néstor Perlongher en la Universidad de Mar del Plata en el marco de las II Jornadas de Teoría Literaria y Práctica Crítica) en un espacio académico que me parece que viene a romper un poco con el clima que había?

Sí. Es que yo creo que hay formas, sobre todo en el vivo de la poesía y lo que tiene que ver con la poesía que ya están un poco caducas, pero se sigue insistiendo en cierta solemnidad y en cierta cosa formal.
A mi puntualmente no me interesa porque siento que está muy viciado eso al punto de que ya no podés escuchar lo que está pasando ahí. No creo que tenga relación una cosa con la otra porque cuando escribimos eso con Mati no estaba ni en planes lo de ayer, y lo de ayer por ahí lo armaron más que nada Fernanda (Mugica), Flavia (Garione) y Rocío (Fernández). Por ahí también, en ese sentido, ese verso tiene más que ver con ese libro puntualmente que muerde bastante el pasto en cuanto a lo cursi y demás. Entonces, por ahí era contrastar entre lo que debe decir la poesía y lo que no debe decir la poesía, o los lugares donde no se debe meter la poesía, y meterse ahí igual.

Es que yo creo que hay formas, sobre todo en el vivo de la poesía y lo que tiene que ver con la poesía que ya están un poco caducas.

¿Creés que se puede plantear una resistencia desde la poesía en este contexto?

Sí, yo pienso que sí. Yo creo que desde el hacer, sea lo que sea que hagas, no importa si es poesía, me parece que desde el hacer está la resistencia posible.
Para hacer poesía, por ejemplo, no hay ninguna necesidad material que implique no poder hacerla. O sí, bueno, no sé. Pero mucho menos que si te dedicás a la fotografía u otras disciplinas que si no estás medio cagada de guita no podes hacer demasiado. La poesía tiene esa ventaja puntualmente. Pero sí, en cualquier disciplina me parece que desde el hacer se puede plantear una resistencia, a full.

Yo creo que desde el hacer, sea lo que sea que hagas, no importa si es poesía, me parece que desde el hacer está la resistencia posible.

En Los días de perros también dicen: “estamos haciendo historia / este es el libro que hay que escribir / todo así, lleno de sentimientos pedorros”.
¿Escribís todo? ¿Hay algo que no escribís? ¿Creés que hay algo que no se escribe?

Sí, siempre hay algo que no se escribe. Es muy raro pensar en un verso o si querés en un poema completo después, de otra manera, lejos de ese proceso de escritura. No sé, cuando estás escribiendo, no estás pensando mucho más que en eso que estás escribiendo. Pero sí, yo a veces me doy cuenta de que cuando estoy diciendo cosas que tienen que ver con algo parecido a un manifiesto, sobre todo en cuestiones de género o lo político así en concreto, me corro para otro lugar porque a mí no me interesa decirlo todo, o decir demasiado. Me parece que está bueno dejar cierto margen para que pase algo ahí con quien escucha. Eso es lo que yo trato de cortarme a mí misma. Me parece que hay cosas que está bueno decirlas en otros contextos. A mí no me parece que eso sea parte de la poesía. Pero porque no es la poesía que a mí me interese, no es la poesía que a mí me interpele, ni que me toque.

A mí no me interesa decirlo todo, o decir demasiado

En el libro Lugares comunes de la lengua (n direcciones, 2018) decís: “quiero hacer una lectura saqueo, leer, este poema se llama no me alcanza la guita”.
¿Cuánto de saqueo tiene para vos la poesía?

¿La poesía como sujeto de saqueo? ¿La poesía sería el súper o al revés?

Como quieras entenderlo.

Ahí estaba hablando puntualmente de que no me alcanzaba la guita, estaba siendo bastante literal digamos (risas). Pero bueno, yo creo que la idea de performance es lo suficientemente laxa como para que se entienda cualquier cosa, por ejemplo, cuando hay algo que se hace que no se entiende muy bien, bueno, es una performance, joya. Y, entonces, pensaba también, pensándolo a la distancia, fuera del poema, cómo poder utilizar esa cosa de bueno esto es una perfo y cualquier cosa puede ser una perfo. Entonces, por ejemplo, ir al súper y robar una cosa, y bueno, es una perfo. Si no te agarran todo bien, y si te agarran, bueno, es una perfo (risas).

La idea de performance es lo suficientemente laxa como para que se entienda cualquier cosa, por ejemplo, cuando hay algo que se hace que no se entiende muy bien, bueno, es una performance, joya.

En el poema “Por el border” citás algunas de canciones del electroclash y de la movida madrileña (Las bistecs, McNamara, Hidrogenesse, Putilatex). ¿Se puede pensar en una relación entre tu poesía y esa música? ¿Por qué lo trajiste al poema?

Siempre que escribo escucho música, y en ese momento yo estaba medio trabada con la escritura y sí, la movida madrileña y lo contemporáneo en esa línea es lo que más escucho, en realidad. No sé, Las bistecs, esa línea de gente… me parece hermosamente monstruosa, es una locura de lindo. Entonces empecé a armar un archivo con las citas de lo que estaba escuchando y a partir de ahí empecé a escribir. Y eso estaba ahí. A veces aparece de manera más explícita y a veces no. Sí, fue eso, un momento en el que hice un archivo de citas para poder seguir escribiendo y algo de eso quedó en el poema.

Las bistecs, esa línea de gente… me parece hermosamente monstruosa, es una locura de lindo.

Este año publicaste Lugares comunes de la lengua, ¿Qué nos podés contar sobre el libro?

En realidad yo nunca en mi vida escribí un libro. Escribo poemas y con eso eventualmente se arma un libro con una serie de poemas. Es una especie de compilación. Ahí está “Los polvos” que es algo que yo había editado primero como plaqueta, que es una serie de poemas eróticos. Es básicamente una manera de mostrar que una se puede hacer una paja incluso repitiendo palabras y en público. También hay un poema largo que es bien sonoro que se llama “Tempo ritmo”, que dudé bastante en meterlo porque requería mucho espacio en blanco, y un espacio en blanco en un momento de crisis como este es un delirio para un editor, pero bueno, quedó igual con espacio en blanco. Después hay poemas de esa época, siempre me pasa lo mismo, un libro es una compilación de lo último, o algo así. Pero nunca pude escribir uno, nunca me interesó evidentemente tampoco. Van poemas y ya.