¿Viste cuando el cielo está 
completamente celeste 
y apenas hay una o dos 
nubes borrosas
coronándolo?
Así son los días felices.
Apenas una huella vaporosa
que desaparece, se esfuma 
y ni siquiera sabemos 
qué forma tenían.

Runrún

Es el rumor alrededor de las cosas
un manto sonoro
sobre los objetos de la casa
los muebles las llaves las puertas
componen su propia sinfonía

nosotros aprendemos los acordes
bailamos al compás

a veces sucede que alguien se equivoca
rompe la íntima coordinación
pulso sincopado se aquieta y calma
la ronda tiene que volver a empezar

y lo sabemos: un día estaremos lejos
y silbaremos la canción
sin darnos cuenta

Puerperio

Me olvidé cómo era
tener un bebé entre los brazos.
¿Cómo se usa el cuerpo para acunar?
¿el antebrazo hace de cama o es lo que soporta el peso?
La muñeca se tensa, sí, recuerdo ese dolor que da el sostén.
La temperatura cálida acobija,
también da sueño y sofoco
La balanza de mis brazos olvidó cuánto pesa, 
dónde se apoya un bebé.

El último diciembre que tuve 
un bebé en los brazos 
fue caluroso y feroz
Una ensoñación lo resguarda en mi memoria
¿Cómo lo hacía?
Todas esas horas con la mente tumbada y el amor dispuesto
¿Quién era esa que era yo cuando tenía 
un bebé en los brazos?

Harás de esto un poema

Transformá este dolor 
me dije
subiendo el cerro
me obligué 
a mirar 
la forma de las piedras
el ángulo de la pendiente 
ya ardía en mis tobillos 
un aroma a hierbas
desconocidas florcitas 
silvestres
y el aire
el aire
apenas sobre el rostro 
ese premio que fue
ver el aire presumir
ser perfecto
hacer poesía

Back to black

Hoy volví a escuchar Amy Winehouse mientras escribo.
Pongo siempre esa canción que habla de la oscuridad
es tan triste y sin embargo 
a mi me da la euforia que necesito

Yo también morí 
cien veces, Amy.
Aún peleo con mis duelos,
me zamarrean en el piso
como lo hacés vos con tu voz 
y con ese recurso de la repetición:
black     black    black

Cómo cuesta dejar ir a las palabras.
A mí me pasa con casi todo
incluso con esta costumbre mía 
de sentarme cada vez más cada tanto 
a escribir 

La vida es una pipa, dice la canción
y yo pienso en el humo de cualquier tabaco 
dibujando formas de fantasmas 
en dirección al techo
en ese gesto que se mantiene
después de soltar el aire.
Hay algo que sigue ahí
flotando 
es
la persistencia del movimiento 
cuando ya es necesario
quedarse quieta.
Pienso en el humo 
y veo dibujos, siluetas, 
mientras pregunto a qué se parecen
y lo escribo
vengo acá 
y lo escribo 
Amy canta y tropezamos 
con el vino o con la pena
volvemos a insistir.