del libro Tobogán de luz (Alción Editora, 2025)

El Riacho y el sol

Tajo húmedo que serpenteando
se abre camino
y baja desde una lejura de selvas y tiempos
cruza entre matorrales, juncos y arboledas
saluda a su paso
a las barrancas más alejadas
por la rapadura costera

Su torrente lento
arrastra y se trae desde Obligado.
Andando aprendió a ser Riacho
Lleva ese polen del sol encendido
que penetra sus entrañas
lo acompaña queriendo ayudarlo
deseando que se mantenga despierto

Por un tobogán de luz
los rayos se arrojan
al medio del riacho
aguas que aletean en una alfombra
de mariposas plateadas
Como papel de aluminio arrugado
corre el riacho
abrazado al sol
no sé desde cuándo.

Atardece en el Riacho

Al Riacho San Pedro

La madeja de oro rodó sobre el cielo azul todo el día.
Cansada, ya se cae sobre el oeste
desenreda sus últimas hebras
sobre caminos, la costa, arboledas y el agua.
¿Caerá sobre Puerto Obligado?
Las últimas briznas de luz desovillan la tarde
buscando la cuerda del ocaso
donde colgar su belleza
como el último acto.
Una cinta de plata serpentea entre
el verde de las islas. La madeja de oro rodó
sobre el cielo azul todo el día.
Cansada.
Reptando el riacho corre, se arrastra
¿hasta dónde se arrastra?
ancho reptil brillante entre el humedal y
un enjambre de mariposas su performance despliega
agitan sus alas brillantes
danzan rozando el riacho
hacen un corrillo los camalotales
tomados de sus hojas
miran atentos los juncos
los trinos hacen coro en los parajes de las islas
el grillar se suma atrayendo a sus parejas
mientras un sirirí zambulle nadando bajo el agua
El riacho corre, se arrastra
¿hasta dónde se arrastra?

HIBA ¿CÓMO HAGO PARA DORMIR? [1]

Oye Hiba, ya se hace la medianoche
voy a acostarme
como hacen las personas
mientras llueve fuego
mientras todo el cielo se desgarra

Si logro dormirme, Hiba
trataré de soñar
como hacen las personas
mientras el cielo se incendia
Quizás mañana despierte
escuche las noticias y
vuelva a preguntarme:
¿cómo hacen las personas, Hiba?
¿Cuándo termina el diluvio?

Sabés Hiba, estamos divididos:
están los que arrojan el sufrimiento a las calles y
los que viven del sufrimiento de nuestras familias

Caen las bombas y vos seguís escribiendo
que la noche es oscura y
se nos quema el cielo

Pero Hiba, decime
¿cómo se concilia el sueño
después de tu muerte
en la noche de Gaza?

[1]Hiba Kamal Abu Nada – poetisa y bioquímica palestina muerta en uno de los bombardeos de Israel sobre Gaza el 20 de Octubre de 2023 a la edad de 32 años, en su casa en Jan Yunis.

del libro El río seguirá sonando (Alción Editora, 2022)

TRIGALES

Muchos trigales tiene esta tierra
Mares inmensos de doradas espigas
recorro y veo campos extensos en los alrededores de mi pueblo.
Sopla el viento, danzan las espigas
brillando sus trajes dorados
antes de convertirse en harina.
Entrando a la ciudad, veo casas con techos de chapa
calles de tierra
zanjones con basura y agua estancada.
Muchas mesas sin panes.
Y vos, niño, en una esquina del centro,
contemplás a tu madre revolviendo la basura
¡Cuánta alegre pena sentí al
contemplar ese mar de benignas espigas y
cuánto hambre podría calmarse! pensé
todos los hambres
todos.
 

 
del libro Desacordes en la bruma (Edición del Autor, 2019)

Juan

Despertó sobre la vereda
se levantó entre cartones que
lo cobijaron toda la noche

comenzó a frotarse el cuerpo
saltaba y saltaba
queriendo gambetear al frio

con un pedazo de ladrillo
trazó una línea larga
después
la pisó donde comenzaba y
parado sobre su sonrisa
cerró los ojos
abrió los brazos en cruz
caminó sobre la línea dibujada
un pie delante, un pie detrás
un pie delante, un pie detrás
y se soñó
como aquel equilibrista
desafiando la gravedad
sobre la cuerda del hambre.